Après Grossir le ciel et Plateau, Né d'aucune femme est mon
troisième Frank Bouysse. A la lecture de Plateau, je lui avais reproché de
mettre mon vocabulaire à l'épreuve. Il faut dire qu'il n'y était pas allé de
main morte en employant mots et expressions qui feraient un carnage dans un
quizz sur Babelio. Je laisse aux forts en thème le soin de jauger leur niveau à
la lecture d'un florilège que j'avais souligné dans mon intervention sur
Babelio. J'en profitais pour mettre en garde l'auteur contre le piège de la
sophistication.
Avec Né d'aucune femme, il a tenu compte de mon conseil. Il est revenu à un
parler que l'on comprend d'autant mieux qu'il malmène allègrement notre sacro-sainte
vieille grammaire, comme on se plaît à le faire dans nos conversations de tous
les jours. Un parler que nos instituteurs, pas encore professeurs des écoles,
se sont évertués à tenter de dégraisser de ses idiomes et autres tournures
exotico-argotiques. Mais avec cet ouvrage, Franck Bouysse nous offre une autre
forme de mise à l'épreuve.
Cette fois, noir c'est noir, il n'y a plus d'espoir.
Ce vers extrait d'une chanson bien connue de notre rocker national récemment
disparu va comme un gant à cet ouvrage. J'ai failli craquer. Il n'y a vraiment
plus d'espoir. On a franchi un cap dans la déprime. J'ai failli ne pas aller au
bout tellement la marteau-thérapie du malheur y est allée fort pour écraser
toute velléité de voir émerger le moindre petit bonheur.
Mais quand il n'y a plus d'espoir, on se prend toujours à espérer. On est comme
ça. On ne veut pas croire qu'il n'y ait plus d'espoir. Et espérer quand il n'y
a plus d'espoir, ça s'appelle croire au miracle. C'est pour cela que je suis
allé au bout du tunnel. Et seuls ceux qui y sont allés aussi savent s'il y a de
la lumière au bout du tunnel. Cet ouvrage, c'est comme le boyau du malheur dans
lequel on rampe en quête d'air pur, qui se rétrécit au fur et à mesure de la
progression, jusqu'à étouffer son lecteur dans l'enfermement d'une solitude
oppressante. Claustrophobie mentale.
La victime sur laquelle Frank Bouysse s'acharne avec son style en forme de
flagellation s'appelle Rose. Elle a été vendue par son père à un riche
propriétaire en mal de descendance. Rose vivra un martyre. Elle nous dit dans
les cahiers qu'elle rédige, pour témoigner de son calvaire à la postérité, et
exister enfin, ne pas savoir trouver les mots pour exprimer son désarroi. Frank
Bouysse le fait pour elle. Il le fait si bien qu'on voudrait lui tendre la main
à Rose. C'est pour cela qu'on va jusqu'au bout. On veut savoir si les cahiers
que Rose a pu faire parvenir à un prêtre seront sa seule échappatoire à la
spirale de la négation de la personne dans laquelle il a enfermé sa victime.
Aux constantes que l'on retrouve dans ces trois ouvrages de Frank Bouysse - un
ancrage dans le monde rural, des personnages rustiques au point d'en devenir
associables, un acharnement du sort sur un héros qui devient victime de son
auteur, et un épilogue qui reste à deviner, ouverture incertaine vers l'espoir,
quand même - à ces constantes on ajoutera dans ce dernier ouvrage, Né d'aucune
femme, une cruauté froide qui glace le sang.
Un roman qui m'a fait marquer une hésitation en son milieu quant à le terminer.
Je suis quand même allé au bout.