Je m'étais retenu jusqu'à ce jour où de passage devant une
librairie de Bayonne l'édition J'AI LU me toisa en vitrine. J'ai cédé, j'ai lu,
Je suis foutu. Aurait dit un célèbre conquérant qui a laissé les traces de sa
culture en nos contrées. Quand je parle de traces, j'évoque la marque de ses
spartiates sur notre profil de combattant râleur, valeureux mais laminé quand
même par ses légions.
C'est la fin des haricots. D'habitude, il - Michel pas Jules - comptait sur sa
libido pour se requinquer, regonfler son moral en même temps son attribut du
genre. Mais avec Sérotonine il
a été mis en berne grave, comme diraient avec leur idiome à la mode ceux qui
ont encore l'âge de croire que leur mâlitude sera éternelle. Solitude, déprime,
la tombe se creuse au fil des pages. Y'a-t-il un espoir au fond du trou ?
J'avais déjà bien entamé la descente aux enfers en ayant lu les précédents
ouvrages de notre goncourisé frigorifié. Cette fois nous y sommes. Justifiez
l'appellation de votre métier les hommes en noir, mordez-moi les orteils avant
de visser le couvercle. On ne sait jamais. Un sursaut …
Je ne sais pas qui s'est essoufflé de nous deux, moi le lecteur, lui l'auteur.
J'ai bien peur que ce ne soit le premier que je suis car pour ce qui est de la
déprime, je sens bien que notre trublion de la littérature moderne en a encore
sous le pied. Je crains pour le prochain ouvrage de sa main. J'ai bien peur que
sauf sursaut d'optimisme inespéré il ne soit écrit d'outre tombe. Un autre y a
déjà publié ses mémoires. Encore que l'essai a déjà été transformé avec La
carte et le territoire, ouvrage post mortem d'un martyr de la société de
consommation. Peut-être apprendrons-nous alors enfin des raisons de ne pas nous
alarmer de notre trépas prochain, car pour ce qui est de la vie terrestre la
grisaille s'opacifie très vite. Au fur et à mesure que les jeunes et jolies
jeunes filles tournent leur regard vers d'autres que ceux qui n'ont pas encore
atteint à leurs beaux yeux l'âge de la transparence.
Cet ouvrage qui nous enterre avec son narrateur a quand même quelques mérites.
Il attire notre regard sur une profession malmenée par la mondialisation.
Labourage et pâturage ne sont plus les mamelles de la France. La mammographie
européenne a dévoilé le malaise. le lait français n'est plus bon qu'à être
répandu devant les préfectures. Nos braves paysans sont trop nombreux, trop
chers.
Il est toujours aussi savoureux dans son écriture cet ouvrage. Il n'envoie
personne dire à la place de son auteur ce qui ne lui plaît pas chez un tel ou
un autre. Il a un sens aiguisé de l'observation des moeurs de nos
contemporains, le verbe caustique pour pointer du doigt les perversions de
notre mode de vie moderne. Mais en fil rouge il y a quand même une histoire
d'amour. Une vraie. Pas qu'une histoire de sexe. Mais c'est un raté, cette
histoire. L'amour et le sexe ne feraient-ils pas bon ménage. Une faute, une
erreur de parcours a tout foutu en l'air. Un seul être vous manque et… Et
Camille si tu savais.