Je n'aime pas ce monde. Décidément, je ne l'aime pas. La société dans laquelle je vis me dégoûte ; la publicité m'écœure ; l'informatique me fait vomir. Tout mon travail d'informaticien consiste à multiplier les références, les recoupements, les critères de décision rationnelle. Ça n'a aucun sens. Pour parler franchement, c'est même plutôt négatif ; un encombrement inutile pour les neurones. Ce monde a besoin de tout, sauf d'informations supplémentaires.
Je viens de terminer mon cinquième Houellebecq : Extension du
domaine de la lutte. Je suis maintenant confronté à une question
essentielle, existentielle même : est-ce que je me fous en l'air tout de suite
ou bien est-ce que j'attends encore un peu ?
Je vais déjà terminer cette chronique. On verra bien après.
Car pour vous filer le bourdon, ce bouquin est sur le podium. On ne connaîtrait
pas l'avenir littéraire de notre trublion de la littérature moderne, on se
ferait du souci quant au lendemain du point final de cet ouvrage paru en 1994.
Notre auteur controversé a confié dans cet ouvrage son mal être à un
informaticien de 32 ans. Il est dans une phase d'exploration des abysses de la
déprime. Il faut dire qu'il n'a pas son remède favori sous la main pour
soulager ses crises. Rupture de stock : cela fait en effet deux ans qu'il n'a
pas eu de relation sexuelle. Faut comprendre aussi.
la religion d'abord, la psychanalyse ensuite
Conscient quand même de la faillite qui le guette, il tente de trouver de
l'aide auprès de spécialistes patentés, à contre cœur à vrai dire tant il n'a
eu de cesse de les vouer l'un et l'autre aux gémonies : la religion d'abord, la
psychanalyse ensuite. Cela donne lieu au passage à quelques paragraphes en
forme d'exécution sommaire : "Une femme tombée entre les mains des
psychanalystes devient impropre à tout usage." Que dire des hommes ? Il en
fera l'expérience. Mais on ne pourra pas lui reprocher d'avoir négligé tous les
expédients officiels pour tenter de s'en sortir.
Son recours à la religion se fera par le biais d'un de ses amis d'enfance
devenu prêtre. Mauvaise pioche. Ce dernier est lui-même en dépression. La
dernière fidèle qui fréquentait son église a été euthanasiée par le corps
médical qui la jugeait en trop mauvais état pour être récupérée. Et tout le
monde s'en fout.
De guerre lasse dans sa solitude il se rabat en pis-aller vers la faculté. de
psy en psy, son parcours de santé remet alors son destin entre les mains d'une
psychologue. Une aubaine ? Faut voir. Bien que peu avenante il juge ses charmes
acceptables au regard du niveau de déconfiture qu'il a atteint. En bonne
thérapeute elle tente de le faire parler. C'est son job. Il saisit
l'opportunité et lui tend alors la perche – ne voyez aucune métaphore
libidineuse dans cette expression – afin de lui faire entrevoir que le seul
remède capable de lutter contre son mal est celui du rapprochement des corps.
La praticienne des consciences qui a bien perçu le message subliminal lui fait
comprendre en retour que son rôle est de prescrire, et non d'administrer. Elle
cède sans plus de discours savant la place à un collègue masculin. Retour à la
case départ. On n'est pas sorti du marasme.
passée l'adolescence, la vie n'est plus qu'une préparation à la mort
On retrouve avec cet ouvrage les lignes de forces qui sous-tendent les
caractères dans l'ensemble de l'œuvre de MH. On connaît trop bien leur
désespoir de voir le corps se flétrir et désintéresser les seules qui
pourraient regonfler le sujet – pas d'allégorie licencieuse non plus - celles
forcément jeunes et jolies dont ils convoitent les faveurs. Mais à 32 ans notre
informaticien est précoce dans le dégoût de la vie. A ses yeux, passée
l'adolescence, la vie n'est plus qu'une préparation à la mort. le sexe étant à
son idée un autre système de différenciation sociale, alternatif à l'argent,
mais autant générateur d'inégalités. Et dans ce domaine, il est dans la
catégorie des pauvres.
Cet ouvrage, au demeurant parmi les plus courts de ceux qu'aura produits notre
auteur parvenu en cette année de confinement, est aussi à mon sens l'un des
plus forts dans la désillusion, la noirceur de la fresque qu'il dresse de notre
société : "Je n'aime pas ce monde. Décidément, je ne l'aime pas. La
société dans laquelle je vis me dégoûte", fait-il dire à son informaticien.
Il n'en reste pas moins que le talent est là. Ironie, humour caustique,
éclectisme de la pensée, acuité dans l'observation du monde, se coalisent pour
pointer du doigt le leurre dans lequel se fourvoient ceux qui fondent leur
bonheur sur le pouvoir d'achat. J'ai beaucoup aimé ces ouvertures sur ce
verbiage professionnel qui ne dit plus rien à qui que ce soit tant il a sombré
dans l'abstraction. Ils peuvent divaguer en tables rondes, de toute façon c'est
le solitaire sur son clavier qui fera le job et tout le monde se pliera à ce
que ses algorithmes auront circonscrit dans le domaine du possible.
le doigt sur la détente
Avec Houellebecq,
il n'y aucun recours. Chaque être humain est un esquif de désespoir à la dérive
sur l'océan de l'indifférence. Il y a certes une échappatoire, une distraction
à la spirale de la perdition, mais elle est trop dépendante de lois insidieuses
qui gèrent attirance et répulsion des contraires. Et pour notre informaticien
la force de répulsion le propulse hors du monde, dans le trou noir de
l'amertume. Il en fait son leitmotiv, le doigt sur la détente.