Je me suis accroché jusqu'à ce que je lise à la page 115, de la part de l'auteur lui-même, Olivier Rolin : "je sens que je perds des lecteurs". Là, effectivement, j'ai lâché prise. En terme scientifique : le module de la force centrifuge a dépassé celui de la force centripète. Le lecteur-électron de la galaxie librairie-de-quartier que je suis a été éjecté, Extérieur monde.
Objectif atteint, ne resteront que les plus forts, les vrais, ceux qui sont
capables de s'accrocher au noyau de la planète Rolin, de rester concentré dans
la tourmente. Je me suis accroché à tout ce qui pouvait passer à ma portée.
Mais non. Il a eu raison de moi. Je ne suis pas de taille à suivre le
globe-trotter dans ses pérégrinations extraites en fouillis des soixante
carnets d'une vie de sédentaire de l'instabilité.
Après la page 115, j'ai papillonné. J'ai certes retrouvé quelques situations et
paysages connus au hasard, page 227. Sarajevo. J'ai un peu bougé moi-aussi,
mais je n'ai pas été jusqu'à lire Les Misérables au Pôle nord. En fait je
n'aime pas me faire brinquebaler. Je préfère tenir le volant.
J'ai eu encore quelques tressaillements nerveux, mais quand on m'a demandé ce
que je lisais, et que je n'ai su dire si j'étais au Soudan, à la Terre de feu,
dans une librairie de Shanghai ou les bras d'une colombienne, alors là j'ai expiré.
Depuis les cieux où j'ai retrouvé le calme, j'adresse mes plus vifs regrets aux
Éditions Gallimard et à Babelio, les remercie vivement pour m'avoir adressé cet
ouvrage dans le cadre de l'opération masse critique. Je fais quand même le
serment d'y revenir, mais à petite dose. J'aurai alors l'impression de tenir le
volant.
Enfin chapeau quand même. Je confirme, le monde est trop petit pour lui. Extérieur
monde.